Blues num domingo à tarde

Um chá

Paraíso

O paraíso não é um lugar, é um breve momento que conquistamos.

Mia Couto

Todos os dias

Tudo parece surgir do abstracto, começando pela magia duma máquina fotográfica que, capta muitas das imagens. Sem propósitos definidos e sem obrigatoriedade para cumprir, mais adiante revisita memórias num regresso ao que fomos e para além da criatividade ou da ficção, vai, num momento ou outro, galgando fronteiras. E já lá vão 8 anos.

O papel principal

O irrepetível

Chegou-nos de um outro lugar e de um outro tempo tornando-se numa referência e inspiração para toda uma geração. Através de uma imagem ousada e inimitável sempre se soube reinventar. David Bowie foi um criativo até final e a sua música continuará connosco eternamente. 

Memórias

"Tenho recordações de que não me lembro: são as mais belas."

Maria Gabriela Llansol

O lado de Nietzsche

O lado mais claramente compreensível da linguagem não é a palavra em si, mas a sonoridade, a intensidade, a modulação, o ritmo com que as palavras encadeadas são pronunciadas - em resumo, a música por detrás das palavras, a paixão por detrás desta música, a pessoa por detrás dessa paixão: tudo aquilo, portanto, que não pode ser escrito. Por isso, a escrita nunca nos levará muito longe.

Nietzsche

Todo o ano

Ao menos os teus olhos

permanecem verdes

todo o ano

Jorge de Sousa Braga

Boas entradas

Um canteiro de flores vivas

Se eu fosse para a terra do nunca,

teria tudo o que quisesse numa cama de nada:

os sonhos que ninguém teve quando

o sol se punha de manhã;

a rapariga que cantava num canteiro

de flores vivas;

a água que sabia a vinho na boca

de todos os bêbedos.

Iria de bicicleta sem ter de pedalar,

numa estrada de nuvens.

E quando chegasse ao céu pisaria

as estrelas caídas num chão de nebulosas.

A terra do nunca é onde nunca

chegaria se eu fosse para a terra do nunca.

E é por isso que a apanho do chão,

e a meto em sacos de terra do nunca.

Um dia, quando alguém me pedir a terra do nunca,

despejarei todos os sacos à sua porta.

E a rapariga que cantava sairá da terra

com um canteiro de flores vivas.

E os bêbedos encherão os copos

com a água que sabia a vinho.

Na terra do nunca, com o sol a pôr-se

quando nasce o dia.

Nuno Júdice

Um ensaio

Sem desviar um passo, e em pleno rodopio, frenética dá voltas, umas a seguir às outras, e perde-se no ano que partiu. Um novo impulso sem destino transporta-a, desalmada, para a intraduzibilidade de uma renovação.

Quem se assenta à nossa mesa?

A palavra erguia-se como um candelabro,

a voz ardia como um inesperado campo de giestas.

E nós sustínhamos em nossos dois ombros o fulgor

e a tristeza divina. Quando os arbustos

eram bichos iluminando as regiões do céu e ao rés

da terra as pedras cantavam e os mitos davam

a forma das coisas.

Quando colhíamos o espanto nas mãos dolorosas

e em frente ao povo íamos cantando

a fábula e o próprio rosto do milagre.

Quem se assenta à nossa mesa? — dizíamos. — Quem

sobre a mesa coloca um beijo sem peso e sem mácula?

Nada existe que não seja inocente, e o hálito

perpassa à flor dos lábios,

a força da memória deu a alma ao vinho e o imponderável

ao primeiro sorriso. Toda a casa

acaba a noite, cria a auréola

em torno do objecto, enche cada instante

de um poder obscuro.

A delicada taça partia-se nas mãos — sangue:

um sinal, um símbolo. E cantar

era conceber uma estrela, um testemunho da mais alta

loucura. Cantar era uma razão

de morte e de alegria.

Desfaziam-se as pálpebras na jovem carne, na esfera

da luz, ou na ressonância e volúpia

do tempo. E a mão procurava o punhal,

a boca beijava a laje nua. Do braço divino

sumia-se o fogo e o archote corria sobre as águas

ou no coração da sementeira.

E era então o fogo aquilo a que o beijo,

em sua graça, firmemente aspirava.

Nenhuma vida tanto se gastou

que não seja visitada, nenhum deus

é tão grande que se não perca na substância

da sombra. — Uma flor e um grito,

um copo e um breve minuto, ou a aurora

cortando o peito, ou o primeiro respirar

de um pensamento.

Cantar onde a mão nos tocou,

o ombro se acendeu, onde se abriu o desejo.

Cantar na mesa, na árvore

sorvida pelo êxtase.

Cantar sobre o corpo da morte, pedra

a pedra, chama a chama — erguido,

                                                            amado,

                                                                          aprendido.

Herberto Helder in poesia toda - assírio & alvim 1996

Contexto dramático

Concerto de Ano Novo

Em contagem decrescente

Coisas leves

Não sei tecer

senão espumas,

nuvens

e brumas.

Coisas breves,

leves,

que o vento desfaz.

Como prender-te

em teia tão frágil?

Luísa Dacosta in A Maresia e o Sargaço dos Dias (1927-2015)  

Não digas nada

Não digas nada!

 Nem mesmo a verdade

 Há tanta suavidade em nada se dizer

 E tudo se entender -

Tudo metade

 De sentir e de ver...

 Não digas nada

 Deixa esquecer

Fernando Pessoa

O bom futuro

Quase toda a gente gosta de saber o seu futuro e paga para isso a astrólogos ou às bruxas. Mas só na ideia de que esse futuro seja bom. E é o que eles lhes dizem para não fecharem a porta. Mas o negócio continuaria, ainda que te dissessem que morrerias no dia seguinte. Porque a morte é a única certeza em que não se acredita. Se fores condenado à forca e tiveres já a corda ao pescoço, o minuto que faltava seria ainda de vida, ou seja de eternidade.

Vergílio Ferreira in escrever - Bertrand editora 2001

Passeio de fim de semana