O sentimento do efémero

O desejo de liberdade levava-nos estrada fora atrás dum Verão de ritmo demorado que, uma vez mais nos brindava intrigante porque fugia a quaisquer rotinas. Difícil de imaginar em todos os domínios, fica por dizer as mil e uma coisas sem pés nem cabeça num final de Agosto, pecados antigos e o que nunca aconteceu, além do adiantado das horas sem nunca se deixar de sonhar.

Jogos infantis

 Espáduas brancas palpitantes:

 asas no exílio dum corpo.

 Os braços calhas cintilantes

 para o comboio da alma.

 E os olhos emigrantes

 no navio da pálpebra

 encalhado em renúncia ou cobardia.

 Por vezes fêmea. Por vezes monja.

 Conforme a noite. Conforme o dia.

 Molusco. Esponja

 embebida num filtro de magia.

 Aranha de ouro

 presa na teia dos seus ardis.

 E aos pés um coração de louça

 quebrado em jogos infantis.

 Natália Correia

No final

Daí a dias iria regressar a casa. As férias acabavam por ser o que sempre foram e, estava em crer que aqueles dias longos e lentos lhe proporcionariam os alicerces para, em breve, voltar a deitar mãos à sua agenda. Mas, ainda assim, interessava perceber até que ponto o seu confronto com o futuro se traduziria no exercício táctico que deixava antever. 

Cada palavra

E no seu rosto aberto

sobre o mar

cada palavra era apenas

o rumor

de um bando de gaivotas

a passar.

Eugénio de Andrade

As ruas velocíssimas

Separo-me de ti nos solstícios de verão, diante da mesa do juiz supremo

dos amantes. Para que os juízes me possam julgar, conhecerão primeiro o

amor desonesto infinito feito de marés ambulantes de espinhos nas pálpebras

onde as ruas são os pontos únicos do furor erótico e onde todos os pontos

únicos do amor são ruas estreitíssimas velocíssimas

que se percorrem como um fio de prumo sem oscilação.

Luiza Neto Jorge in Difícil Poema de Amor – Poesia - Assírio & Alvim - 2ª edição - 2001

Saudade

Ai que saudade que eu tenho de ter saudade

Saudades  de ter alguém que aqui está e não existe

Sentir-me triste só por me sentir tão bem

E alegre sentir-me bem só por eu andar tão triste

O extâse do voo

Vida aérea

Se um pássaro cantar dentro da noite

extraviado,

pensa com ternura nessa vida aérea,

sem alfabeto nem calendário,

tão pura, tão pura,

entre flores e estrelas,

sem data de nascimento,

Cecília Meireles

Por medo

Nós somos casas muito grandes, muito compridas. É como se morássemos apenas num quarto ou dois. Às vezes, por medo ou cegueira, não abrimos as nossas portas.

António Lobo Antunes

Um pé de dança

Mês após mês, para o bem e para o mal, o melhor mesmo é dançar. Para assinalar mais um animado convívio na Casa Malembe, em Centieira, a presença assídua de muitos amigos e conhecidos serviu para contar mais uma história deste verão.

No solstício de um verão

Nunca te conheci - assim explico o teu desaparecimento. Ou antes:

separei-me de ti no solstício de um verão ultrapassado. As mulheres viajavam

pela cidade completamente nuas de corpo e espírito. Os homens mordiam-

-se com cio. Imperturbável pertenceste-me. Assim nos separámos.

 Luiza Neto Jorge in Difícil Poema de Amor – Poesia - Assírio & Alvim - 2ª edição - 2001

O próximo refúgio

Os lugares por onde ia passando, tão-só lhe definiam o destino. Essencialmente estaria em jogo a expectativa de novas memórias. Porém, o seu olhar parecia dispersar-se por demasiadas direcções. Talvez por isso, o seu percurso se alargasse de forma tão descontrolada. Mais tempo era, afinal, o que lhe faltava, diante a difícil tarefa de superar o caminho percorrido.

O quotidiano na ponta dos pés

Os dias mais quentes

O Verão impunha-lhe uma mudança de cenário que correspondesse plenamente aos seus anseios. A incursão a um território já conhecido deixava de fora quaisquer surpresas, e nesta perspectiva, a passagem do tempo fazia-a sentir-se livre e feliz na redescoberta de um novo poente.

O rio

Entre mergulhos

uma pedra rasa salta três vezes

na água.

E assim se divide

assim se parte

o rio. A infância

dum lado. Do outro

a terra firme

onde isto se passou.

Pedro Mexia in Colóquio/Letras n.º140/141, Lisboa -  Fundação Calouste Gulbenkian, Abril de 1996

Não respondas

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,

 E que nele posso navegar sem rumo,

 Não respondas

 Às urgentes perguntas

 Que te fiz.

 Deixa-me ser feliz

 Assim,

 Já tão longe de ti como de mim.

 Miguel Torgana maior solidão,
sem a tua presença verdadeira,
e eu vejo no teu rosto o teu desgosto,
e um ramo de flores, que não existe, cheira!

Só o homem morre

O verão passa e o estio se anuncia

que o outono se há-de ser e logo inverno

de que virá nascida a primavera.

Mais breve ou longo se renova o dia

sempre da noite em repetir-se, eterno.

Só o homem morre de não ser quem era.

Jorge de Sena in Exorcismos, 1972. Republicado na compilação Poesia III, Lisboa: Editorial Presença, 1989.

Vida de árvore

cego

de ser raiz

imóvel

de me ascender caule

múltiplo

de ser folha

aprendo

a ser árvore

enquanto

iludo a morte

na folha tombada do tempo

Mia Couto in Raiz de orvalho e outros poemas

Existências

Há pessoas assim cuja existência, cuja carne é matéria literária. Não falo já de qualidade. Falo, sim, da quantidade de poema que há num corpo. Da combustão que é feita de palavras em lugar de oxigénio. Falo daquele que, se não escreve, mata alguém. Daquele que não aceita um aparelho de cognição capaz de o proteger com o vulgar conforto do real. Que se educou para a alucinação. O que descreve o brilho intenso que há na noite e é, no entanto, a fonte do fulgor, dessa fosforescência com que os mortos que o tocam, de visita, o contaminam.

Hélia Correia in Revista de artes e Ideias n.º 8 - «O Medo», Coimbra - Alma Azul, 2006. p.51

Eu e a árvore

Hoje, passada a madrugada, continuei o dia com a minha parte mais sombria; soltaram-se-me as minhas recordações, presentes, passadas e futuras, e não encontrava caminho linear entre elas.

Não só importa escrever sucessivamente, mas saber quem me sucederá numa constelação de sentidos.

O que é a descendência?

A seiva sobe e desce numa árvore, estende-se pelos ramos, e é regulada pelas estações; eu e a árvore dispomo-nos uma para a outra, num lugar por nomear. Este lugar não tem significação de dicionário, não transmigrou para nenhum livro.

Agora o sol, o solo, a solo, encadeiam-me nas palavras      Esta madrugada aproximei-me da certeza de que o texto era um ser.

Maria Gabriela Llansol in um falcão no punho - diário I, Lisboa: Edições Rolim, 1985