Aniversário

Obras de Bizet, Fauré, Saint-Saens, Strauss II, Sarasate e Brahms.

Perder de vista

Junto ao mar

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Um fim de tarde musical

Voar

O urdir do tempo

Ela é a fonte. Eu posso saber que é

a grande fonte

em que todos pensaram. Quando no campo

se procurava o trevo, ou em silêncio

se esperava a noite,

ou se ouvia algures na paz da terra

o urdir do tempo 

cada um pensava na fonte. Era um manar

secreto e pacífico.

Uma coisa milagrosa que acontecia

ocultamente.

Ninguém falava dela, porque

era imensa. Mas todos a sabiam

como a teta. Como o odre.

Algo sorria dentro de nós.

Minhas irmãs faziam-se mulheres

suavemente. Meu pai lia.

Sorria dentro de mim uma aceitação

do trevo, uma descoberta muito casta.

Era a fonte.

Eu amava-a dolorosa e tranquilamente.

A lua formava-se

com uma ponta subtil de ferocidade,

e a maçã tomava um princípio

de esplendor.

Hoje o sexo desenhou-se. O pensamento

perdeu-se e renasceu.

Hoje sei permanentemente que ela

é a fonte.

                Herberto Helder

Na Maria Luísa

Poder criativo

O mundo inteiro

"Desde que te amo, o mundo inteiro te pertence. Por isso, nunca cheguei a dar- te nada. Apenas devolvi."

Mia Couto

Parabéns, Marina

Recreio

Vagueando por aí

A nuvem que voa

A vida é o dia de hoje,

 A vida é ai que mal soa,

 A vida é sombra que foge,

 A vida é nuvem que voa;

A vida é sonho tão leve

 Que se desfaz como a neve

 E como o fumo se esvai:

 A vida dura num momento,

 Mais leve que o pensamento,

 A vida leva-a o vento,

 A vida é folha que cai!

A vida é flor na corrente,

 A vida é sopro suave,

 A vida é estrela cadente,

 Voa mais leve que a ave:

Nuvem que o vento nos ares,

 Onda que o vento nos mares,

 Uma após outra lançou,

 A vida – pena caída

 Da asa da ave ferida

 De vale em vale impelida

 A vida o vento levou!

João de Deus

A rumar

O mar largo

Passavam pelo ar aves repentinas,

 O cheiro da terra era fundo e amargo,

 E ao longe as cavalgadas do mar largo

 Sacudiam na areia as suas crinas.

Era o céu azul, o campo verde, a terra escura,

 Era a carne das árvores elástica e dura,

 Eram as gotas de sangue da resina

 E as folhas em que a luz se descombina.

Eram os caminhos num ir lento,

 Eram as mãos profundas do vento

 Era o livre e luminoso chamamento

 Da asa dos espaços fugitiva.

Eram os pinheirais onde o céu poisa,

 Era o peso e era a cor de cada coisa,

 A sua quietude, secretamente viva,

 E a sua exalação afirmativa.

Era a verdade e a força do mar largo,

 Cuja voz, quando se quebra, sobe,

 Era o regresso sem fim e a claridade

 Das praias onde a direito o vento corre.

Sophia de Mello Breyner Andresen in Paisagem

Caneca do café

À deriva

Olhares

Príncipe Real