À descoberta

Aproveitando o fim-de-semana antes deste último Natal, desloco-me a Savannah no estado da Georgia. O tempo está quente, e a curta travessia do rio leva-me até ao centro com elevado significado histórico. Diria mesmo, um verdadeiro tesouro arquitectónico, com autênticas mansões de antigos magnatas de algodão, e aprazíveis praças e parques. A juntar à hospitalidade da população do sul, o excelente peixe e marisco contribuem para atrair turistas que, tal como eu, ao partir, sentem vontade de, um dia, revisitar. 

Fatal

A vida é como um sonho, é o acordar que nos mata.

Virginia Woolf 1882 - 1941

Findar

Atravessou os céus vazios de nuvens, transpôs fronteiras aquém e além, e partiu de encontro a uma existência mais feliz.

Vamos ambos de férias. O «Capricho» e eu. 
Até para o ano!

A reviravolta

Quanto mais o país se transformava em algo mais complicado, maior era a sua necessidade de escapar dali. Momentaneamente liberta, a reconstrução de um novo cenário, sem dificuldades de percurso, era mais do que nunca, imperativa. Um olhar mais atento poderia levá-la a adquirir a dimensão que, na verdade, e em boa medida, contrastasse com tão desinspirado presente até ao limite da sua idealização.

Proeza artística

Conforme o gosto

Para começar utilizo os ingredientes mais frescos da época. E, depois de a reduzir a puré, e obter uma textura macia e cremosa, adiciono-lhe sempre alguma coisa que a torne diferente de umas vezes para as outras. Frequentemente, acrescento-lhe coentros ou salsa picada, ou cebolinho como guarnição. Mas, também posso polvilhá-la de pimenta-preta quando faz mais frio, ou, em alternativa, adiciono-lhe uma colher cheia de crème fraîche, ou simplesmente a acompanho de croutons ou de um simples fio de azeite extra virgem. O segredo é servir qualquer sopa, imediatamente, uma vez retirada do lume, e, sem pressas, apreciar cada colherada de cor intensa e repleta de sabores. Bon appétit!

Renascer

Havia um homem que corria pelo orvalho dentro.

O orvalho da muita manhã.

Corria de noite, como no meio da alegria,

pelo orvalho parado da noite.

Luzia no orvalho. Levava uma flecha

pelo orvalho dentro, como se estivesse a ser caçado

loucamente

por um caçador de que nada se sabia.

E era pelo orvalho dentro.

Brilhava.

Não havia animal que no seu pêlo brilhasse

assim na morte,

batendo nas ervas extasiadas por uma morte

tão bela.

Porque as ervas têm pálpebras abertas

sobre estas imagens tremendamente puras.

Pelo orvalho dentro.

De dia. De noite.

A sua cara batia nas candeias.

Batia nas coisas gerais da manhã.

Havia um homem que ia admiravelmente perseguido.

Tomava alegria no pensamento

do orvalho. Corria.

Ouvi dizer que os mortos respiram com luzes transformadas.

Que têm os olhos cegos como sangue.

Este corria, assombrado.

Os mortos devem ser puros.

Ouvi dizer que respiram.

Correm pelo orvalho dentro, e depois

estendem-se. Ajudam os vivos.

São doces equivalências, luzes, ideias puras.

Vejo que a morte é como romper uma palavra e passar

— a morte é passar, como rompendo uma palavra,

através da porta,

para uma nova palavra. E vejo

o mesmo ritmo geral. Como morte e ressurreição

através das portas de outros corpos.

Como uma qualidade ardente de uma coisa para

outra coisa, como os dedos passam fogo

à criação inteira, e o pensamento

pára e escurece

— como no meio do orvalho o amor é total.

Havia um homem que ficou deitado

com uma flecha na fantasia.

A sua água era antiga. Estava

tão morto que vivia unicamente.

Dentro dele batiam as portas, e ele corria

pelas portas dentro, de dia, de noite.

Passava para todos os corpos.

Como em alegria, batia nos olhos das ervas

que fixam estas coisas puras.

Renascia.

Herberto Helder in A faca não corta o fogo - assírio & alvim, 2008

O paraíso perdido

Nunca mais tiveram paz. Entre o quotidiano lúgubre e o que viveram, esta era, agora, a vida deles. Definitivamente, a realidade não era mais a de outrora. Os sacrifícios tinham sido demasiados e mal dirigidos, as decisões cegas, os desnivelamentos sociais mais que evidentes e o rumo ter-se-ia complicado. Estes eram eles, e nenhum era mais inocente do que o outro. Fingir que não falharam? Só se estivessem a brincar com eles! Sem se ver o fim, e cansados de esperar por quem os fosse salvar, mais do que nunca, era necessário contrariar o que estava a acontecer, desviar o olhar e voltar a sentir os dias de outra maneira. Entre todos havia uma unanimidade de um desejo maior. O de descobrir novas medidas e outras soluções.

A nudez da alma

Inventei a dança para me disfarçar.
Ébria de solidão eu quis viver.
E cobri de gestos a nudez da minha alma
Porque eu era semelhante às paisagens esperando
E ninguém me podia entender.

Sophia de Mello Breyner Andresen in Tempo Dividido, 1954

Uma série de fantasmas

O que era vida irreal, é agora realidade,

o que era vergonha, ninharia e ridículo, é vida agora.

O que toma pé são os sonhos,

o que se agita são as paixões desregradas.

Não há limites nem peias.

Vêem-nos como eu te vejo a ti.

Tenho diante de mim este espectáculo,

como se fosse possível aos homens desdobrarem-se

e tomarem corpo, ideias e paixões.

Eles são aquilo que ocultamente desejavam ser,

são o que não se atreviam a ser.

Sob um mundo de verdade há outro mundo de verdade.

É esse mundo invisível e profundo

que passa a ser o inundo visível.

É esse.

Todo o homem é uma série de fantasmas

e passa a vida a arredá-los.

Chegou a vez dos fantasmas.

As nossas ideias e paixões

é que formam as figuras que actuam na vida.

raul brandão in húmus - a outra coisa, fragmento frenesi 2000

Em movimento

Pergunta

Porque se suicidam as folhas

 quando se sentem amarelas?

Pablo Neruda

Um lugar na História

A nostalgia dos anos 60 faz-nos, hoje, recuar 50 anos, a um fatídico regresso ao passado. Por detrás do mistério da morte de JFK que, um golpe de tragédia, em directo, acabou por reforçar o mito, tudo nos recorda o homem sedutor e de grande capacidade política que, nunca deve ser esquecido.  

Não digas nada

Faz-me o favor de não dizer absolutamente nada!

Supor o que dirá

Tua boca velada

É ouvir-te já.

É ouvir-te melhor

Do que o dirias.

O que és não vem à flor

Das caras e dos dias.

Tu és melhor - muito melhor!

Do que tu. Não digas nada. Sê

Alma do corpo nu

Que do espelho se vê.

Mário Cesariny (1923-2006)

Os lugares revisitados

Certos episódios da sua vida poder-se-iam definir tanto reais como imaginários. A um canto do jardim, mas não a demasiada distância, encontrava-se uma pequena casa para pássaros. A excitação do regresso de alguma ave mais inquieta repetir-se-ia ao longo das diferentes estações do ano. Espectadora atenta, acaba por desenvolver uma intuição apurada que lhe deslindasse quaisquer sinais, e a única referência, ressalte-se, face à expectativa, era continuar a sonhar com a sua própria fuga e libertação como se as suas vidas coexistissem e originassem alguma coisa de novo. 

Passagens interditas

cheguei às portas secretas

atravessei as passagens interditas

e

no labirinto que negou os meus passos

vi tesouros que não eram meus

Maria Alexandre Dáskalos

Fez-se luz

Espantar o frio

Depois do sol, os fins de tarde passaram, então, a ser reservados junto à lareira. Era para lá que a atenção se deslocava, tardiamente, aquando as indesejadas temperaturas mais baixas. Em redor, uma a uma, as crianças iam-se aproximando à vez, mantendo a tradição viva, em busca do lugar mais quentinho. Tudo o resto deixava de ser questão.

A quinta

Gosto quando pões a quinta porque me tocas na perna com o nó dos dedos.

Miguel-Manso