Linha única

Se chovesse (sempre) trezentos e sessenta e cinco dias por ano,

e as nuvens no céu se repetissem na cor,

na forma, na velocidade, e na lentidão;

e se o sol permanecesse robusto e alto, constante

como o último andar de um edifício (bem construído),

de calor assim assim mas repetindo assim assim

de calor da véspera;

se o mau e o bom tempo fossem uma linha única,

paralela aos dias; se o verão e o inverno

em vez de dois fossem um,

como uma pedra é um, e uma árvore é um,

se, enfim, quem amas permanecesse amado por ti,

hoje exactamente como ontem,

e daqui a trinta anos exactamente como hoje;

então não existiria o tempo,

e os relógios de pulso seriam pulseiras ruidosas,

mecânicas de mais para estarem tão próximas da mão

capaz de tocar com leveza.

E se não há tempo

não podemos trair.

Gonçalo M. Tavares

Sabores e sensações

Este domingo levou-nos a Almancil para um hambúrguer especial e de contornos bem definidos sobre grelos salteados acompanhado de batata gratinada e mostarda caseira absolutamente divinal. Cozinhar exige dedicação e, quando os alimentos são rigorosamente seleccionados e harmoniosamente combinados em textura e cor, o resultado é pura arte culinária que se tornou num prazer partilhar com a minha filha.

Mãos errantes

A simulação

Na ausência de um compromisso tornava-se difícil até que ponto aquela forma de representação a marcava. Mesmo assim, não se cansava de lhe colocar a mão à volta do pescoço e num jogo perverso murmurar-lhe vagas e inaudíveis palavras. Como poderia alguém render-se ao que parecia imperceptível e nem sequer fora ouvido?

Em qualquer parte

Mais uma vez a perdi. Em cada minuto

a perco. Longe revolteiam suas palavras

e seus dedos depositam-se

em qualquer parte.

Se a busco? Esfaimadamente a busco.

Tacteando com a memória a forma com que era

nas noites de amor.

Reconstruindo sua espécie de enorme sorriso.

Busco-a sim, inventando subtilmente

o impudor de cada entrega,

a dádiva sobrenatural da sua carne aberta.

Mais uma vez foi destruída pela vida feroz,

e minha boca não suporta sem palavras

essa coisa mortal.

Sangrentas são as palavras e deixam vestígios

através do tempo.

Longe, naquilo que o acaso teceu,

elaboram-se os gestos. No casulo remoto

forma-se a distância

entre a sua fonte e a minha fonte.

- Com que ser se entende agora seu ser oculto?

E as voltas obscuras e difíceis

dos instintos.

Ela semeia-se. E alguma coisa misteriosamente

a fecunda.

- Ela é colhida por um vento e eu estou bêbedo

de coisas inextricáveis.

Sei que ela acontece. Um círculo de seda

forma-se prementemente,

e ela acontece.

A minha fonte não me dá ironia,

nem um fogo,

uma estrela violenta.

- Fico a saber que ela longe cresce

como outra folha de erva.

Nada em mim suporta. A memória

desimpede-lhe os pés, e beija-os.

Minhas pálpebras exaltam-na.

E a fonte, essa, recusa-a arduamente.

Recebo humildemente esta desordem

da carne, das palavras,

dos dedos bruscos do tempo.

- Recebo tudo, e canto como quem deixa um sinal

maravilhoso.

Herberto Helder in ciclo, poema IV - poesia toda

O apelo

O apelo do mar não tem saída,

como na terra o atalho,

o beco mesmo quando, a sobreolho,

a porta se fecha

e uma janela se entreabre

convidativa.

O apelo do mar é como as estrelas

que cintilam a todo o horizonte;

às vezes ecoa num búzio

ou num baixio

denunciado pela crista das ondas

em redemoinho.

O apelo do mar, mesmo rarefeito,

arripia-se nos teus cabelos.

Convida-te a não mais voltar.

Abre-te todos os caminhos

do vasto oceano eleito

vida ameaçada, o seio aberto

pulsando anseio que não se recusa

por muito que o tentes evitar.

Ruy Cinatti in em Corpo - Alma, Lisboa: Editorial Presença, 1ª edição

Tributo

Surpreendentemente, conseguiu apostar num novo ciclo de leituras através do seu empenho e persistência. Fiel a si mesma e com aparente tranquilidade, a Elisabete inventou-se percorrendo caminhos e batendo a portas de nomes maiores demonstrando que, o que poderia parecer impensável no tempo lhe trouxe um papel de relevo e nos serviu de inspiração. Está de parabéns pela concretização de um projecto que a elevou e nos tornou adeptos. O que o país precisa é de uma renovação de gente anónima e corajosa como ela.

Refúgio

Para alguns a praia era já um vestígio distante. Mas, para ela continuava a ser uma forma de apreciar a natureza, serena e mais introspectiva que, a ajudava a enfrentar a complexidade da vida.

Passeio à ermida

Simples e especial

O sítio é perfeito. A ocasião ideal. Os scones feitos na hora, a compota caseira e os bolos regionais. O chá é de produção local. E o cenário idílico. Nada mais sobra a desejar.

Ouve-se

Se a encostares ao ouvido

ouve-se o mar

O que é preciso é saber escutar

Jorge Sousa Braga in Fogo Sobre Fogo, Lisboa: Fenda, 1ª edição - 1998

Inspiração

Se a tua dor te aflige, faz dela um poema.

Eça de Queirós

Festiva

Da janela

Da janela via-se a praça.

As árvores, as pombas.

Os táxis torrando ao sol.

Cisma, sede, paixão

faltavas tu.

Fernando Assis Pacheco in em A Musa Irregular - Lisboa: Assírio & Alvim, 2006

Corpo deitado

Silêncio: a palavra

 respira. Corpo deitado

 no mar. Silêncio de fogo

 e música.

 Silêncio: a palavra sangra

 seu cântico de pó. Peixe

 de sombra

 mordendo as estrelas.

 A palavra só. A palavra

 refresca. Osso abandonado

 na praia deserta.

 A palavra de água

 onde nego a morte. Pausa

 do sol.

Casimiro de Brito

Fim de tarde

Noite Branca

Dizias tu

Sim, dizias tu, mas em seguida

corrigiste: talvez. Esta

é a única palavra

que não tem casa. Que mora

no intervalo

entre o som e o silêncio.

Albano Martins in E um lugar ao sul

Queiram-me assim

As coisas que procuro

 Não têm nome.

 A minha fala de amor

 Não tem segredo.

  

Perguntam-me se quero

 A vida ou a morte.

 E me perguntam sempre

 Coisas duras.

Tive casa e jardim.

 E rosas no canteiro.

 E nunca perguntei

 Ao jardineiro

 O porquê do jasmim

– Sua brancura, o cheiro.

Queiram-me assim.

 Tenho sorrido apenas.

 E o mais certo é sorrir

 Quando se tem amor

 Dentro do peito.

Hilda Hilst

Diz-me

Diz-me, porque não nasci igual aos outros, sem dúvidas, sem desejos de impossível?

Florbela Espanca

Qualidade de execução

Fora de série

Não é só a voz, É a cumplicidade com os músicos, a presença em palco, a postura efusiva mas sóbria, as palavras com significado, a graciosidade dos gestos, e a paixão com que canta e nos magnetiza. Ainda estou a digerir um concerto que me superou por completo as expectativas. A Carminho elevou-se e elevou-nos a um outro patamar!

Era madrugada

Disse-te adeus

Não me lembro

em que dia de Setembro

só sei que era madrugada;

a rua estava deserta

e até a lua discreta

fingiu que não deu por nada

sorrimos à despedida

como quem sabe que a vida

é nome que a morte tem

nunca mais nos encontrámos

e nunca mais perguntámos

um p'lo outro a ninguém

que memória ou que saudade

contará toda a verdade

do que não fomos capazes

por saudade ou por memória

eu só sei contar a história

da falta que tu me fazes

Em direcção incerta

O tempo dilatou-se ainda agora

quando te olhei nos olhos e me vi.

Em direcção incerta, dilatou-se

e depois implodiu, solene e devagar

Nunca visão alguma observada assim:

a quarta dimensão toda em avesso,

eu reflectida e refractada em luz,

assombrosas fracções mileneares

Fenómeno maior, mais do que super nova

ou que quasar: tempo aos espasmos

Tudo porque os teus olhos se afastaram

da órbita vulgar

Ana Luísa Amaral

Construção marítima

Em toda a parte

Quem a visse, sentia-a superlativamente viva ao vestir-se com o que julgava ficar-lhe bem. Pelo caminho, tudo lhe interessava desde o supérfluo ao mais profundo. Nada de assombroso, afinal.

Princípio de história

Indefinível

Há uma cor que não vem nos dicionários. É essa indefinível cor que tem todos os retratos, os figurinos da última estação… - a cor do tempo.

Mário Quintana

Salto no escuro

Arte urbana

Vento

"Às vezes ouço passar o vento; e só de ouvir o vento passar, vale a pena ter nascido."

Fernando Pessoa

Reconhecer

 O inferno dos vivos não é uma coisa que virá a existir; se houver um, é o que já está aqui, o inferno que habitamos todos os dias, que nós formamos ao estarmos juntos. Há dois modos para não o sofrermos. O primeiro torna-se fácil para muita gente: aceitar o inferno e fazer parte dele a ponto de já não o vermos. O segundo é arriscado e exige uma tenção e uma aprendizagem contínuas: tentar e saber reconhecer, no meio do inferno, quem e o que não é inferno, e fazê-lo viver, e dar-lhe lugar.

Italo Calvino in As Cidades Invisíveis

trad. José Colaço Barreiros -Editorial Teorema, 2002

Plantado

Quanto mais longe vou, mais perto fico

 De ti, berço infeliz onde nasci.

 Tudo o que tenho, o tenho aqui

 Plantado.

 O coração e os pés, e as horas que vivi,

 Ainda não sei se livre ou condenado.

  

Miguel Torga in diário XII

Em movimento

Domingo de lazer

Tudo

                                                                     O voo sinuoso das aves

As altas ondas do mar

A calmaria do vento:

Tudo

Tudo cabe dentro das palavras

E o poeta que vê

Chora lágrimas de tinta.

 

Ana Hatherly (1929-2015)