Descontuinidade

Cores e sabores

Tempo de colher muitas flores e alguns frutos por esses campos fora.

A poesia guardada

A poesia está guardada nas palavras – é tudo que eu sei.

Meu fado é o de não saber quase tudo.

Sobre o nada eu tenho profundidades.

Não tenho conexões com a realidade.

Poderoso para mim não é aquele que descobre ouro.

Para mim poderoso é aquele que descobre as

insignificâncias (do mundo e as nossas).

Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil.

Fiquei emocionado e chorei.

Sou fraco para elogios.

Manoel de Barros

Regra nº 1

«Nunca faça nada para sempre. Exceto amar»

Mia Couto

Em família

Convicção artística

O reinício

De origem hebraica Páscoa significa passagem. Páscoa é renascimento. Recomecemos.

Da vida

(...) Da vida tenho o mel e tenho os travos

No lago dos meus olhos de violetas,

Nos meus beijos extáticos, pagãos!...

Trago na boca o coração dos cravos!...

Boémios, vagabundos, e poetas:

Como eu sou vossa Irmã, ó meus Irmãos!...

Florbela Espanca

O desejo

"Não tenho nenhuma lei nem regra

 para desordenar um poema escrito

 não tenho mais que o desejo de tocar-te

 ó coisa inúmera que entretanto

 além de tocar

 conto e reconto

 continuadamente"

 Herberto Helder in Letra Aberta (25.11.1930 - 23.03.2015)

Tributo tricolor

Sem pressa

Tarde de Jazz

Saudade

Nada é comparável ao conforto paterno concentrado em proteger.

O colorido das cidades

Verticalidade

Ausência

São de nada

 tempestades

ante a falta

que me fazes

David Mourão-Ferreira in Os Ramos Os Remos

A imprevisibilidade

A eternidade das mãos

Esta linguagem é pura. No meio está uma fogueira

e a eternidade das mãos.

Esta linguagem é colocada e extrema e cobre, com suas

lâmpadas, todas as coisas.

As coisas que são uma só no plural dos nomes.

─  E nós estamos dentro, subtis, e tensos

na música.

Esta linguagem era o disposto verão das musas,

o meu único verão.

A profundidade das águas onde uma mulher

mergulha os dedos, e morre.

Onde ela ressuscita indefinidamente.

─  Porque uma mulher toma-me

em suas mãos livres e faz de mim

um dardo que atira. - Sou amado,

multiplicado, difundido. Estou secreto, secreto -

e doado às coisas mínimas.

Na treva de uma carne batida como um búzio

pelas cítaras, sou uma onda.

Escorre minha vida imemorial pelos meandros

cegos. Sou esperado contra essas veias soturnas, no meio

dos ossos quentes. Dizem o meu nome: Torre.

E de repente eu sou uma torre queimada

pelos relâmpagos. Dizem: ele é uma palavra.

E chega o verão, e eu sou exactamente uma Palavra.

─  Porque me amam até se despedaçarem todas as portas,

e por detrás de tudo, num lugar muito puro,

todas as coisas se unirem numa espécie de forte silêncio.

Essa mulher cercou-me com duas mãos.

Vou entrando no seu tempo com essa cor de sangue,

acendo-lhe as falangetas,

faço um ruído tombado na harmonia das vísceras.

Seu rosto indica que vou brilhar perpetuamente.

Sou eterno, amado, análogo.

Destruo as coisas.

Toda a água descendo é fria, fria.

Os veios que escorrem são a imensa lembrança.  Os velozes

sóis que se quebram entre os dedos,

as pedras caídas sobre as partes mais trémulas

da carne,

tudo o que é húmido, e quente, e fecundo,

e terrivelmente belo

─  não é nada que se diga com um nome.

Sou eu, uma ardente confusão de estrela e musgo.

E eu, que levo uma cegueira completa e perfeita, acendo

lírio a lírio todo o sangue interior,

e a vida que se toca de uma escoada

recordação.

Toda a juventude é vingativa.

Deita-se, adormece, sonha alto as coisas da loucura.

Um dia acorda com toda a ciência, e canta

ou o mês antigo dos mitos, ou a cor que sobe

pelos frutos,

ou a lenta iluminação da morte como espírito

nas paisagens de uma inspiração.

A mulher pega nessa pedra tão jovem,

e atira-a para o espaço.

Sou amado. - E é uma pedra celeste.

Há gente assim, tão pura. Recolhe-se com a candeia

de uma pessoa. Pensa, esgota-se, nutre-se

desse quente silêncio.

Há gente que se apossa da loucura, e morre, e vive.

Depois levanta-se com os olhos imensos

e incendeia as casas, grita abertamente as giestas,

aniquila o mundo com o seu silêncio apaixonado.

Amam-me, multiplicam-me.

Só assim eu sou eterno.

Herberto Helder in poesia toda - assírio & alvim

1996

A primavera no ar

Para ti

Para ti eu criarei um dia puro

Livre como o vento e repetido

Como o florir das ondas ordenadas

Sophia de Mello Breyner Andresen 

A primavera em casa

Um breve momento

Tonalidades de inverno

Para além do tempo

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

 Não pela cor

 Mas pela vastidão da alma

 E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos

 Ficam para além do tempo

 Como se a maré nunca as levasse

 Da praia onde foram felizes

 Há mulheres que trazem o mar nos olhos

 pela grandeza da imensidão da alma

 pelo infinito modo como abarcam as coisas e os Homens...

 Há mulheres que são maré em noites de tardes

 e calma.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Bastidores

Parece que foi ontem

Um tempo indissociável da memória que, não espera e tudo transforma.

Um café num dia de inverno

o inverno avançava

 nessa tarde em que te ouvi

 assaltado por dores

 o céu quebrava-se aos disparos

 de uma criança muito assustada

 que corria

 o vento batia-lhe no rosto com violência

 a infância inteira

 disso me lembro

outra noite cortaste o sono da casa

 com frio e medo

 apagavas cigarros nas palmas das mãos

 e os que te viam choravam

 mas tu não, nunca choraste

 por amores que se perdem

os naufrágios são belos

 sentimo-nos tão vivos entre as ilhas, acreditas?

 E temos saudades desse mar

 que derruba primeiro no nosso corpo

 tudo o que seremos depois

«pago-te um café se me contares

 o teu amor»

Jose Tolentino Mendonça

De que sítio é a primavera?

fico indiferente a vê-los gostar de poemas meus da juventude,

poemas tão inconscientes de si quando se coloca a mão

numa fruta, num livro encadernado,

e estranho, que passem rápido sobre a ferida ainda aberta,

ou não sintam a rispidez com que se fecha o dia

ao voltar a página

sob a noite afogando casas, pessoas, todos os livros do mundo,

e já declina a beleza completamente despida

da jovem ateniense que abriu a porta e traz a luz ao quarto inteiro

                                                                                             de uma só vez,

mas deixa que se suspeite a treva infinda de onde chega,

ávida fêmea de que equívoca temperatura,

de perguntas como: que idade tem a terra?

em que data de que sítio é a primavera?

ou: este arrepio nas unhas anuncia que morre de que coisas?

(alguém algures assobia uma canção em voga)

¿e que terror é este saber que há tanta vida

neste dia em que decerto, entre ruído e silêncio cada vez mais fundo,

alguém sente que a ferida lateja,

e há numa página do livro

 – aguda, obscura, ofuscante –

uma dedada de sangue?

Herberto Helder

O horizonte

E o Verão nunca mais vinha

Sentaram-se na areia e descalçaram os sapatos

Puseram-se a contar pelos dedos os barcos

Que faltariam para chegar o verão

Nenhum deles falava. Tinham passado juntos

Algumas noites, num quarto sem vista. E, embora

Julgassem o contrário, não conheciam um do outro

muito mais que isso.

Estavam ali sentados para ver se acontecia alguma coisa.

No verão

Alguém viria forçosamente buscá-los.

Maria do Rosário Pedreira