Evasão

Tudo se iniciou, subitamente, a partir dum determinado momento. E, na ausência de lógica, tentou dar um sentido ao movimento que os juntou. Os lugares, as datas e a poesia que se lhe seguiram circularam livremente, sem que alguma vez tivesse sido interrompido. Os dias, simplesmente, se iam desdobrando, um a um, acabando por se entrelaçar. 

Grito de alegria

Procuro a ternura súbita,
os olhos ou o sol por nascer
do tamanho do mundo,
o sangue que nenhuma espada viu,
o ar onde a respiração é doce,
um pássaro no bosque
com a forma de um grito de alegria.

Oh, a carícia da terra,
a juventude suspensa,
a fugidia voz da água entre o azul
do prado e de um corpo estendido.

Procuro-te: fruto ou nuvem ou música.
Chamo por ti, e o teu nome ilumina
as coisas mais simples:
o pão e a água,
a cama e a mesa,
os pequenos e dóceis animais,
onde também quero que chegue
o meu canto e a manhã de maio.

Um pássaro e um navio são a mesma coisa
quando te procuro de rosto cravado na luz.
Eu sei que há diferenças,
mas não quando se ama,
não quando apertamos contra o peito
uma flor ávida de orvalho.

Ter só dedos e dentes é muito triste:
dedos para amortalhar crianças,
dentes para roer a solidão,
enquanto o verão pinta de azul o céu
e o mar é devassado pelas estrelas.

Porém eu procuro-te.
Antes que a morte se aproxime, procuro-te.
Nas ruas, nos barcos, na cama,
com amor, com ódio, ao sol, à chuva,
de noite, de dia, triste, alegre — procuro-te.

Eugénio de Andrade in As Palavra Interditas

Uma casa portuguesa

Quatro paredes caiadas,
um cheirinho a alecrim,
um cacho de uvas doiradas,
duas rosas num jardim,
São José de azulejo
mais um sol de primavera...
uma promessa de beijos...
dois braços à minha espera...
É uma casa portuguesa, com certeza!
É, com certeza, uma casa portuguesa!

É uma casa portuguesa, com certeza!
É, com certeza, uma casa portuguesa!

Reinaldo Ferreira

A encenação

De alguma maneira, poucas dúvidas lhes restavam. A vida era completamente diferente do que eles queriam fazer crer. Não era a representação do real, mas uma outra realidade inventada, que em nada correspondia aos anseios e satisfação das expectativas. O seu guião, desenhado em interesse próprio, não só não ia ao encontro do mínimo exigível, como estava cheio de artifícios narrativos. Sem sequer definirem linhas para um futuro próximo, a presença dos protagonistas adivinhava o colapso, de ilusão em ilusão, até ao fracasso final.

Novas visões

Renova-te.
Renasce em ti mesmo.
Multiplica os teus olhos, para verem mais.
Multiplica os teus braços para semeares tudo.
Destrói os olhos que tiverem visto.
Cria outros, para as visões novas.
Destrói os braços que tiverem semeado,
Para se esquecerem de colher.
Sê sempre o mesmo.
Sempre outro. Mas sempre alto.
Sempre longe.
E dentro de tudo.


Cecília Meireles

Uma coisa mecânica

Um trem-de-ferro é uma coisa mecânica, mas atravessa a noite, a madrugada, o dia, atravessou minha vida, virou só sentimento.

Adélia Prado

Exercício iniciático

Todas as estradas

   Lembra-te

 que todos os momentos

 que nos coroaram

 todas as estradas

 radiosas que abrimos

 irão achando sem fim

 seu ansioso lugar

 seu botão de florir

 o horizonte

 e que dessa procura

 extenuante e precisa

 não teremos sinal

 senão o de saber

 que irá por onde fomos

 um para o outro

 vividos

 Mário Cesariny in Pena Capital - Assírio & Alvim

A conquista dos espaços

 Gaivota que se preza

 tem de sentir as estrelas,

 analisar paraísos,

 conquistar múltiplos espaços.

Fernão Capelo Gaivota

Diz-lhe

Se o vires, diz-lhe que o tempo dele não passou;

que me sento na cama, distraída, a dobar demoras

e, sem querer, talvez embarace as linhas entre nós.

Mas que, mesmo perdendo o fio da meada por

causa dos outros laços que não desfaço, sei que o

amor dá sempre o novelo melhor da sua mão. Se

o encontrares, diz-lhe que o tempo dele não passou;

que só me atraso outra vez, e ele sabe que me atraso

sempre, mas não de mais; e que os invernos que ele

não gosta de contar, mas assim mesmo conta que nos

separam, escondem a minha nuca na gola do casaco,

mas só para guardar os beijos que me deu. Se o vires,

diz-lhe que o tempo dele não passa, fica sempre.

Mª. do Rosário Pedreira

A placidez dos campos

Todos os caminhos nelas convergem proporcionando-nos um deslumbrante espectáculo. Brotam, quais flocos de neve, embaladas pela brisa suave que, rapidamente, acaba por as desvanecer. Nesta altura do ano, as amendoeiras em flor são a razão do êxtase deste espaço idílico de pura magia.  

No enumerar das coisas

 O poema em que te busco é a minha rede,

 Bem mais de borboletas que de peixes,

 E é o copo em que te bebo: morro à sede

 Mas ainda és margarida e não-me-deixes

 E muito mais, no enumerar das coisas:

 Cordão de laço e corda de violino,

 Saliva de verdade nalgum beijo,

 E poisas

 Como ave de aço em pão se não te vejo.

 Mas onde mais real do céu me avisas

 É nas tuas camisas,

 Calças de cor no catre bem dobradas.

 E és os meus pensamentos, se te ausentas,

 Meu ciúme escuro como vinho em toalha;

 E o branco circular das horas lentas

 Que um perfurante amor lembrado espalha.

 Põe o penso no velo intercrural

 Com um atilho vertical:

 Rosa coberta esquiva

 Quer a mão do desejo, quer

 O conhecido cravo da agressão

 Que estendo às tuas formas de mulher,

 Com esta soma e verbal percaução

 De um fónico doutor de Mompilher.

Vitorino Nemésio in Caderno de Caligraphia e outros Poemas a Marga

Pintura perdida

Faltam aos planos das cidades

esfinges aladas

palmas fora de tempo, matagais

pequenos acrescentos a vermelho

Faltam atlas com algum detalhe

para as emissões nocturnas

nos agudos da nossa incerteza

falta uma beleza

a olhar para nós

indiscernível, entreaberta ainda

Talvez a nós próprios falte

essa grande medida

insondáveis cordas na travessia

uma juventude que o mundo possa

documentar

os teus olhos são o que resta

dos livros sagrados

e da grande pintura perdida

José Tolentino Mendonça in O Viajante Sem Sono, Assírio & Alvim

Fora de cena

Parêntesis amoroso

Como se não houvesse mais nada em volta, a certa altura, é juntos que nos encontramos a partilhar o momento - único e irrepetível! Debruçados um no outro, o sentimento, digam o que disserem, é, tão-somente, de procura, através da reciprocidade de gestos, olhares implícitos e a utilização das palavras mais ternas, longe de conflitos, e em harmonia com o mundo.

Espaço radiofónico

Feita de múltiplas vozes, a sociedade continua a desfrutar da sua companhia em momentos absolutamente apaixonantes. A música mantém um papel predominante, e o seu som é vibrante pontuado por diferentes tendências. A rádio que, celebramos neste dia, continua profundamente sugestiva, além de lhe não faltar imediatismo ou mobilidade. Pessoalmente, pertenço a uma geração marcada por folhetins, pelos relatos de futebol do Alves dos Santos e Artur Agostinho, e o «Em órbita» com o melhor e mais avançado da música popular anglo-americana, em meados da década de 60, com níveis de audiência absolutamente espantosos.

Não esquecer, ainda, que foi à rádio que, numa verdadeira manifestação de energia, coube acompanhar o grande desafio do 25 de Abril. 

Por outro lado

Partindo de onde é mais difícil lá chegar, sentia que, já não podia voltar atrás. A manhã parecia trazer-lhe algumas surpresas, quando o real e o fantástico, não estariam, assim, tão distantes um do outro. Um sentimento de inquietude crescia lentamente, ao mesmo tempo que, os olhos se lhe alargavam a tentar espreitar o que havia para lá do que conhecia. Mas, dificilmente se compreenderia, ou seria esclarecedor.

Esta cabeça não é minha

nunca mais quero escrever numa língua voraz,

porque já sei que não há entendimento,

quero encontrar uma voz paupérrima,

para nada atmosférico de mim mesmo: um aceno de mão rasa

abaixo do motor da cabeça,

tanto a noite caminhando quanto a manhã que irrompe,

uma e outra só acham

a poeira do mundo:

antes fosse a montanha ou o abismo -

estou farto de tanto vazio à volta de nada,

porque não é língua onde se morra,

esta cabeça não é minha, dizia o amigo do amigo, que me disse,

esta morte não me pertence,

este mundo não é o outro mundo que a outra cabeça urdia

como se urdem os subúrbios do inferno

num poema rápido tão rápido que não doa

e passa-se numa sala com livros, flores e tudo,

e não é justo, merda!

quero criar uma língua tão restrita que só eu saiba,

e falar nela de tudo o que não faz sentido

nem se pode traduzir no pânico de outras línguas,

e estes livros, estas flores, quem me dera tocá-los numa vertigem

como quem fabrica uma festa, um teorema, um absurdo,

ah! um poema feito sobretudo de fogo forte e silêncio

Herberto Helder in Servidões, Lisboa: Assírio & Alvim, 2013

Passo a passo

Excentricidades

Estonteada, e sem nada perceber, Alice saiu dali disparada. Mais à frente, viu os soldados da Rainha de Copas a pintar as flores brancas que ali existiam de encarnado.

- Mas por que estão a pintar as flores brancas de encarnado?

- Plantámos flores brancas por engano. Como a Rainha só gosta de flores encarnadas, se não pintarmos as flores brancas dessa cor, ela manda cortar as nossas cabeças, responderam eles.

No Reino de Copas, tirando essa maluquice toda, tudo corria normalmente.

Lewis Carroll in Alice no País das Maravilhas

A vida é um jogo

A palestra de hoje, conduzida pelo André, deu-nos a oportunidade de reflectir um pouco sobre cada um de nós – actores de uma peça de teatro no palco do mundo. No filme da vida distinguem-se dois tipos de personagens. O bom actor e o menos bom. A meta é sermos cada vez melhores, através da prática do bem, com a sabedoria como nossa companheira e, entendendo a mensagem para além de quaisquer palavras. O bem é puro e grandioso e traz-nos benefícios que, culminam com a conquista da felicidade. Só se nos focarmos nas nossas qualidades espirituais conseguimos desenvolver o potencial interior cujo expoente máximo se traduz na essência virtuosa que, nos leva a experimentar a paz em sintonia com o todo.

Controlando emoções, sem nos deixarmos dominar por elas, tal como o bambu permaneceremos leves, firmes, e flexíveis, sentindo na pele a brisa de paz que nos irá embalar. 

O vento

Naquela tarde quebrada
contra o meu ouvido atento
eu soube que a missão das folhas
é definir o vento

Ruy Belo

Além do tempo

 Nosso amor é impuro

 como impura é a luz e a água

 e tudo quanto nasce

 e vive além do tempo.

 Minhas pernas são água, 

as tuas são luz 
e dão a volta ao universo 
quando se enlaçam 
até se tornarem deserto e escuro. 
E eu sofro de te abraçar 
depois de te abraçar para não sofrer. 

E toco-te 
para deixares de ter corpo 
e o meu corpo nasce 
quando se extingue no teu. 

E respiro em ti 
para me sufocar 
e espreito em tua claridade 
para me cegar, 
meu Sol vertido em Lua, 
minha noite alvorecida. 

Tu me bebes 
e eu me converto na tua sede. 
Meus lábios mordem, 
meus dentes beijam, 
minha pele te veste 
e ficas ainda mais despida. 

Pudesse eu ser tu 
E em tua saudade ser a minha própria espera. 

Mas eu deito-me em teu leito 
Quando apenas queria dormir em ti. 

E sonho-te 
Quando ansiava ser um sonho teu. 

E levito, voo de semente, 
para em mim mesmo te plantar 
menos que flor: simples perfume, 
lembrança de pétala sem chão onde tombar. 

Teus olhos inundando os meus 
e a minha vida, já sem leito, 
vai galgando margens 
até tudo ser mar. 
Esse mar que só há depois do mar. 

Mia Couto in idades cidades divindades

A condição humana

De certo modo, a imagem, não só, dispensa quaisquer comentários como nos emudece perante o irrazoável. A sede que, ainda, subsiste, cintila-lhe, assustadoramente, nos olhos que, não vemos, mas imaginamos de um efeito devastador. Que o futuro não se limita apenas à resignação, e gestos e movimentos se manifestem de uma forma mais consciente e menos ameaçadora. 

Dupla celebração

À prova de pressões e da realidade agreste, olhando para o seu percurso chega-se à conclusão que na sua vida há sempre qualquer espécie de desafio, por isso a sua relação com ela é tão tórrida e inspiradora! Se conseguisse acompanhá-la na correria, nas demais das vezes, obteria tudo aquilo que pretendo fazer, até agora, sem sucesso.

Um só momento

Dai-me um dia branco, um mar de beladona
Um movimento
Inteiro, unido, adormecido
Como um só momento.

Eu quero caminhar como quem dorme
Entre países sem nome que flutuam.

Imagens tão mudas
Que ao olhá-las me pareça
Que fechei os olhos.

Um dia em que se possa não saber.

Sophia de Mello Breyner

Coreografia colectiva

Apontamentos

Construído em torno de sequências, o «Capricho» fez a meio do mês passado 6 anos. O paralelismo com o quotidiano por mim protagonizado não é ficção. Fragmentos de pequenos textos, histórias, poemas reunidos, interrogações, e tudo o mais que se me perfila na mente, fazem parte de um registo que, me proporciona momentos de pausa que, espero que seja, também, do agrado dos que por aqui passam.