O olhar

A beleza é um oceano

onde o olhar se perde

e regressa

transfigurado

Alberto de Lacerda

Os cactos de Maio

Fim de tarde

Manifestação artística

As coisas

"As coisas só existem quando há poetas por perto."

Agustina Bessa-Luís in Breviário do Brasil 

A resposta no vento que sopra

«Sim, quantas vezes deve um homem olhar pra cima

Antes de conseguir ver o céu?

Sim, e quantos ouvidos deve um homem ter

até conseguir ouvir quem chora?

Sim, e quantas mortes serão necessárias até ele saber

Que demasiada gente morreu?

A resposta, meu amigo, está no vento que sopra

A resposta está no vento que sopra»

Banhistas

Os Blues em alta

Convite a banhos

A rosa que espreita

O teu vulto

Dei-te a solidão do dia inteiro....

Na praia deserta, brincando com a areia,

No silêncio que apenas quebrava a maré cheia

A gritar o seu eterno insulto,

Longamente esperei que o teu vulto

Rompesse o nevoeiro.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Como se fosse possível aos homens desdobrarem-se

O que era vida irreal, é agora realidade,

o que era vergonha, ninharia e ridículo, é vida agora.

O que toma pé são os sonhos,

o que se agita são as paixões desregradas.

Não há limites nem peias.

Vêem-nos como eu te vejo a ti.

Tenho diante de mim este espectáculo,

como se fosse possível aos homens desdobrarem-se

e tomarem corpo, ideias e paixões.

Eles são aquilo que ocultamente desejavam ser,

são o que não se atreviam a ser.

Sob um mundo de verdade há outro mundo de verdade.

É esse mundo invisível e profundo

que passa a ser o inundo visível.

É esse.

Todo o homem é uma série de fantasmas

e passa a vida a arredá-los.

Chegou a vez dos fantasmas.

As nossas ideias e paixões

é que formam as figuras que actuam na vida.

Raul Brandão in Húmus a outra coisa, fragmento

Um homem

Em qualquer parte um homem

discretamente morre.

Ergueu uma flor.

Levantou uma cidade.

Enquanto o sol perdura

ou uma nuvem passa

surge uma nova imagem.

Em qualquer parte um homem

abre o seu punho e ri.

António Ramos Rosa in O Grito Claro

Os campos de Maio

Os anos dourados

Linguagem física

Os meus olhos nos teus

Tão abstrata é a idéia do teu ser...

Que me vem de te olhar, que, ao entreter

Os meus olhos nos teus, perco-os de vista,

E nada fica em meu olhar, e dista

Teu corpo do meu ver tão longemente,

E a idéia do teu ser fica tão rente

Ao meu pensar olhar-te, e ao saber-me

Sabendo que tu és, que, só por ter-me

Consciente de ti, nem a mim sinto.

E assim, neste ignorar-me a ver-te, minto

A ilusão da sensação, e sonho,

Não te vendo, nem vendo, nem sabendo

Que te vejo, ou sequer que sou, risonho

Do interior crepúsculo tristonho

Em que sinto que sonho o que me sinto sendo

Fernando Pessoa in Análise

Mar de Maio

A minha cidade

Noite de ópera

O mundo é húmido

As barcas gritam sobre as águas.

Eu respiro nas quilhas.

Atravesso o amor, respirando.

Como se o pensamento se rompesse com as estrelas

brutas. Encosto a cara às barcas doces.

Barcas maciças que gemem

com as pontas da água.

Encosto-me à dureza geral.

Ao sofrimento, à ideia geral das barcas.

Encosto a cara para atravessar o amor.

Faço tudo como quem desejasse cantar,

colocado nas palavras.

Respirando o casco das palavras.

Sua esteira embatente.

Com a cara para o ar nas gotas, nas estrelas.

Colocado no ranger doloroso dos remos,

Dos lemes das palavras.

É o chamado rio tejo

pelo amor dentro.

Vejo as pontes escorrendo.

Ouço os sinos da treva.

As cordas esticadas dos peixes que violinam a água.

É nas barcas que se atravessa o mundo.

As barcas batem, gritam.

Minha vida atravessa a cegueira,

chega a qualquer lado.

Barca alta, noite demente, amor ao meio.

Amor absolutamente ao meio.

Eu respiro nas quilhas. É forte

o cheiro do rio tejo.

Como se as barcas trespassassem campos,

a ruminação das flores cegas.

Se o tejo fosse urtigas.

Vacas dormindo.

Poças loucas.

Como se o tejo fosse o ar.

Como se o tejo fosse o interior da terra.

O interior da existência de um homem.

Tejo quente. Tejo muito frio.

Com a cara encostada à água amarela das flores.

Aos seixos na manhã.

Respirando. Atravessando o amor.

Com a cara no sofrimento.

Com vontade de cantar na ordem da noite.

Se me cai a mão, o pé.

A atenção na água.

Penso: o mundo é húmido. Não sei

o que quer dizer.

Atravessar o amor do tejo é qualquer coisa

como não saber nada.

É ser puro, existir ao cimo.

Atravessar tudo na noite despenhada.

Na despenhada palavra atravessar a estrutura da água,

da carne.

Como para cantar nas barcas.

Morrer, reviver nas barcas.

As pontes não são o rio.

As casas existem nas margens coalhadas.

Agora eu penso na solidão do amor.

Penso que é o ar, as vozes quase inexistentes no ar,

o que acompanha o amor.

Acompanha o amor algum peixe subtil.

Herberto Helder in Poemacto

Flores de Maio

Revivendo os anos 60

Um passeio à Fuseta